Lettres pressées

Les lettres pressées sortent de l'usine à textes
Tout comme les mots s'évaporent de la machine à rêve
l'auteur a oublié le nom de sa muse , ses prétextes
se perdent dans les méandres d'une guerre sans trêve

Fou alcoolique, il boit le vin de l'inspiration
Quand le trahit la page blanche de ses noirs cauchemars
Quand les génies n'ont d'aspiration, que le visage de la fascination

Elle qui pleure des larmes à l’abri dans un vieux hangar

Ce même lieu où les enfants font semblant de se perdre
Celui là même où l’écrivain faisait nuit et jour l'amour
au rythme du lyrisme d'Orphée qui n'a de cesse de se plaindre
d'une mélodie sensuelle qui nous blesse pour toujours

Les soldats sont maintenant à terre 

il faut que les ouvrières rentrent au logis

Car avant tout, elle sont mères

à l'heure où l'horizon rougit

Mëlume Gaudia©